dentro una casa povera di cose
perduta nel silenzio d'una valle
buttata in mezzo a un mondo differente
t'immagino confuso tra la gente
veloce, un poco chiuso nelle spalle,
mentre attraversi strade rumorose
di clacson, di voci, di serrande.
Pure, tra solitudini diverse,
la voce basta a farci stare uniti
e quel bisogno ancora di futuro.
Qui il freddo, come il tempo, è ancora duro
ma arriveranno presto i giorni miti
a consolarci delle cose perse.
