Dante, i' so che Lapo e - guarda - anch'io

Anche questo sonetto è ispirato al gioco poetico della risposta per le rime. 
Il sonetto di partenza è il famoso "Guido, i' vorrei che tu e Lapo ed io", in cui Dante Alighieri immagina di fare un giro in barca con gli amici. Ho immaginato la risposta di Guido Cavalcanti.

***

Dante, i' so che Lapo e - guarda - anch'io
non s'è concordi al tuo ragionamento,
ch'ancora è troppo forte lo spavento
ch'ebbimo pel recente tramestio.

Rammenti? Mi dicesti «amico mio,
ho preso un fuoribordo ch'è un portento!
Te va a chiamare Lapo, e in un momento
si fa merenda all'Elba da mi' zio!».

Te ti ricordi che successe poi,
che t'infischiasti ch'io t'urlai «rallenta!»
e ti scontrasti con l'incrociatore?

E ancora vuoi giocare all'armatore?
Portaci Vanna, Lagia e l'altre trenta,
ma non sperar che ci si venga noi!

Da Nice a Pietro

Nel blog Vibrisse, Giulio Mozzi ha proposto un gioco poetico che consiste nel rispondere per le rime a una poesia più o meno famosa del passato (le regole si trovano qui). 
Ho immaginato la risposta data da Nice a quanto affermato da Metastasio (Pietro Trapassi) ne "La partenza" (qui su vibrisse). 

Ospiti illustri n° 25: Giosuè Carducci

Giosuè Carducci, da Rime nuove, 1887 
PIANTO ANTICO

***

L'albero a cui tendevi
La pargoletta mano,
Il verde melograno
Da' bei vermigli fior

Nel muto orto solingo
Rinverdì tutto or ora,
E giugno lo ristora
Di luce e di calor.

Tu fior de la mia pianta
Percossa e inaridita,
Tu de l'inutil vita
Estremo unico fior,

Sei ne la terra fredda,
Sei ne la terra negra;
Né il sol più ti rallegra
Né ti risveglia amor.

La pioggia in autostrada

Taci. Mi distoglie
il pianto e non odo
parole che dice
Isoradio, ma odo
parole tue sole
che querule tornano a storie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nove e tre quarti.
Piove su le escavatrici
nei cantieri sparsi,
piove su i Tir
scontrosi ed erti,
su gli inesperti
pulmini,
su le vetture adiacenti
dai fari smorti,
su i segnali storti
dei veicoli lenti,
piove su i nostri volti
stravolti,
piove su le nostre maglie
intrise,
e su i rivestimenti
leggieri
di questa cabriolet
che ormai non si chiude
(che iella!),
su la mia manovella
che ieri
tu usasti, che oggi perdesti,
o Ermione.

Ospiti illustri n° 24: Luciano Folgore

Luciano Folgore, da Poeti controluce, 1922 
LA PIOGGIA SUL CAPPELLO

***

Silenzio. Il cielo
è diventato una nube,
vedo oscurarsi le tube,
non vedo l'ombrello
ma odo sul mio cappello
di paglia,
da venti dracme e cinquanta
la gocciola che si schianta,
come una bolla,
tra il nastro e la colla.
Per Giove, piove
sicuramente,
piove sulle matrone
vestite di niente,
piove sui bambini
recalcitranti,
piove sui mezzi guanti
turchini,
piove sulle giunoni,
sulle veneri a passeggio,
piove sovra i catoni,
e, quello ch'è peggio,
piove sul tuo cappello
leggiadro,
che ieri ho pagato,
che oggi si guasta;
piove, governo ladro!...

Ospiti illustri n° 23: Gabriele D'Annunzio

Gabriele D'Annunzio, da Alcyone, 1903 
LA PIOGGIA NEL PINETO

***

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove sui pini
scagliosi ed irti,
piove sui mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
sui ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione.

Ai sette miei lettori

Ai sette miei lettori
- se ancora lo saranno! -
che si domanderanno
chissà, chissà dov'è?
che pur nella distanza
dan corso alla speranza
ch'io torni presto o tardi...
vorrei dire di me.

Corro sovente a destra,
sovente corro a manca,
e l'anima l'ho stanca
e ancor più stanco il pié.
Ma pur col fiato corto,
non sono ancora morto
e spero, presto o tardi,
di ritrovare me.

Perciò non disperate
voi sette miei lettori:
se i miei capolavori
non valgono granché,
per mesi - o forse lustri -
avrete "ospiti illustri".
E un giorno, presto o tardi,
ritroverete me.

Ospiti illustri n° 22: Metastasio

Metastasio (Pietro Trapassi, 1698 - 1782)
LA PARTENZA 
1746 o 1749

***

Ecco quel fiero istante;
Nice, mia Nice, addio.
Come vivrò, ben mio,
così lontan da te?
Io vivrò sempre in pene,
io non avrò più bene;
e tu, chi sa se mai
ti sovverrai di me!

Soffri che in traccia almeno
di mia perduta pace
venga il pensier seguace
su l'orme del tuo piè.
Sempre nel tuo cammino,
sempre m'avrai vicino;
e tu, chi sa se mai
ti sovverrai di me!

Io fra remote sponde
mesto volgendo i passi,
andrò chiedendo ai sassi,
la ninfa mia dov'è?
Dall'una all'altra aurora
te andrò chiamando ognora,
e tu, chi sa se mai
ti sovverrai di me!

Io rivedrò sovente
le amene piagge, o Nice,
dove vivea felice,
dove vivea con te.
A me saran tormento
cento memorie e cento;
e tu, chi sa se mai
ti sovverrai di me!

Ecco, dirò, quel fonte,
dove avvampò di sdegno,
ma poi di pace in pegno
la bella man mi diè.
Qui si vivea di speme;
là si languiva insieme;
e tu, chi sa se mai
ti sovverrai di me!

Quanti vedrai giungendo
al nuovo tuo soggiorno,
quanti venirti intorno
a offrirti amore e fé!
Oh Dio! chi sa fra tanti
teneri omaggi e pianti,
oh Dio! chi sa se mai
ti sovverrai di me!

Pensa qual dolce strale,
cara, mi lasci in seno:
pensa che amò Fileno
senza sperar mercé:
pensa, mia vita, a questo
barbaro addio funesto;
pensa... Ah chi sa se mai
ti sovverrai di me!

Ti vogghju beni forti

Ajeri ti squatravi dint'all'occhi

e nci trovai la toi malincunia.

Volia u ti dicu: passamilla a mmia

sta pena chi ti pisa subba o cori,

t'a portu jeu, pe n'ura o pe na vita,

jeu no mi spagnu, jeu nu mi scumportu,

jeu nci'a fazzu m'a portu!

Tu abbasta u chjudi l'occhi

e m'u t'appoji subba o cori meu

pe mu ti scordi tutti i cosi storti...

   Ca tu lu sai, ti vogghju beni forti

   e si tu mori jeu moru cu ttia.

T'u staju dicendu cu i paroli mei,

cu a parràta chi prima mi 'mparai,

ca sta parràta m'assimigghja assai:

j'è aspra e faticusa,

ma avi paroli chjni i sentimentu

chi canuscinu a forza i nu turmentu,

comu a chistu chi sentu

chi mi surgi nt'o pettu

comu faci a jhumara quandu crisci

chi a lampu jetta mura e scascia porti...

   Ca tu lu sai, ti vogghju beni forti

   e si tu mori jeu moru cu ttia.

Ieri ti ho guardato negli occhi / e ci ho trovato la tua malinconia. / Volevo dirti: passala a me / questa pena che ti pesa sul cuore / te la porto io, per un'ora o per una vita / io non ho paura, io non mi scoraggio / io ce la faccio a portarla! / Basta che tu chiuda gli occhi / e che ti appoggi sul mio cuore / per dimenticare tutte le cose sbagliate... / Ché tu lo sai, ti voglio bene forte / e se tu muori io muoio con te.

Te lo sto dicendo con le mie parole, / con la lingua che ho imparato per prima, / perché questa lingua mi assomiglia molto / è aspra e faticosa, / ma ha parole piene di sentimento / che conoscono la forza di un tormento, / come questo che sento / che mi sgorga nel petto / come fa la fiumara quando aumenta / che rapida abbatte i muri e rompe le porte... / Ché tu lo sai, ti voglio bene forte / e se tu muori io muoio con te.

O bosco di parole e d'argomenti

Sono tornato sulle pagine di Vibrisse con questo sonetto, ispirato dai versi di Giovanni Della Casa pubblicati qui e dai miei sentimenti contrastanti. La persona citata nell'ultimo verso è un assiduo e arguto frequentatore di quel blog.

***

O bosco di parole e d'argomenti,
di versi che s'intrecciano tra i rami
e coi racconti tessono ricami
e con gli accordi lieti dei commenti,

perché non posso ai tuoi ragionamenti
resistere, negandomi a' richiami,
perché non so, per quanto pur lo brami,
negare il passo ai tuoi camminamenti?

Nel folto ombroso tuo, da forestiero,
mi addentro con badile e piccamarra
ed ogni giorno traccio un mio sentiero;

ma silenzioso, ché l'ultima sciarra
echeggia ancora dentro 'l mio pensiero.
Pure son sempre qui, più d'Acabarra!